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上海，梅雨季。
雨丝像被揉碎的棉絮，连绵不绝地粘在玻璃窗上。苏念把最后一摞文件塞进抽屉，指尖划过冰凉的金属拉手，才意识到自己已经在这家广告公司的策划部熬了整整八个小时。窗外的天色沉得像一块浸了水的墨砚，写字楼里的灯光次第亮起，在湿漉漉的地面上折射出迷离的光斑。
她拿起放在桌角的雨伞，伞骨是她喜欢的墨绿色，带着一种旧时光的沉静。走出大厦，冰冷的雨气瞬间裹住了她，她下意识地缩了缩脖子，将围巾又紧了紧。
路过街角那家开了多年的旧书店时，苏念顿住了脚步。书店的橱窗里，一盏暖黄色的台灯亮着，照亮了几本泛黄的旧书和一个……样式古朴的木质邮箱。那邮箱看起来有些年头了，深棕色的木板上刻着模糊的花纹，邮箱口微微敞开着，像是在无声地诉说着什么。
她记得这家书店，大学时她常来，那时橱窗里摆的总是最新的畅销书。什么时候换成了这个旧邮箱？也许是店主的新趣味吧。
鬼使神差地，苏念停下了脚步。雨水打在伞面上，发出沙沙的声响，衬得周遭的世界格外安静。她盯着那个邮箱，忽然觉得它孤零零地立在那里，有种莫名的吸引力。
就在这时，一阵风吹过，邮箱的小门被吹得轻轻晃动了一下，似乎有什么东西从里面掉了出来，落在了橱窗的玻璃上，又滑落到窗台下的积水里。
苏念皱了皱眉，犹豫了一下，还是走了过去。她弯下腰，从积水中捡起了那张纸。
是一张很普通的白色便签纸，边角已经被雨水打湿，微微卷曲。上面用一种力道很足的钢笔字写着一行话：
“【7月15日，雨。坐标：东经121.47，北纬31.23。我好像……又弄丢了什么。】”
字迹陌生，语气带着一种淡淡的怅惘。苏念愣住了，这是什么？情书？日记的片段？还是……某种恶作剧？
她抬头看了看四周，雨幕中行人稀少，书店的门也紧闭着，看不出里面是否有人。她又低头看了看手中的便签，那个坐标……她拿出手机，快速地输入进去。
手机地图很快给出了结果——坐标指向的，正是她此刻所在的位置，这家旧书店的门口。
“东经121.47，北纬31.23……”苏念喃喃自语，心里涌起一股奇怪的感觉。7月15日？今天是7月16日，昨天。
谁会在昨天，在这个地方，写下这样一句话，又把它塞进这个旧邮箱里？
她握着那张湿漉漉的便签，站在雨里，一时有些恍惚。直到手机在口袋里震动起来，是合租室友催她回去吃饭的电话，她才猛地回过神。
“来了来了，马上回。”她匆匆应了一声，挂断电话。再看那旧邮箱，它依旧安静地立在那里，仿佛刚才的一切只是她的幻觉。
苏念将便签小心翼翼地叠好，放进自己的口袋里。雨水顺着伞沿滴落，在她脚边汇成一小圈涟漪。她看了一眼书店紧闭的门，最终还是转身，走进了更深的雨幕里。
口袋里的便签纸，隔着一层薄薄的布料，似乎还带着一丝若有若无的温度，又或者，只是她的错觉。
纽约，曼哈顿，晴。
陆屿站在落地窗前，俯瞰着脚下川流不息的街道。阳光透过巨大的玻璃窗洒进来，在他身上镀上了一层金色的光晕。他刚结束一个跨国视频会议，揉了揉有些发胀的太阳穴，端起桌上的咖啡抿了一口，却发现已经凉透了。
他皱了皱眉，将咖啡杯放在一边。作为一名在华尔街打拼的金融分析师，时差和不眠夜对他来说早已是家常便饭。但不知为何，从昨天开始，他心里就一直有些莫名的烦躁。
像是……丢了什么重要的东西。
这个念头一冒出来，他就忍不住嗤笑了一声。他陆屿，生活被精确到分钟，每一笔投资、每一个决策都经过严密的计算，怎么会有“丢东西”这种模糊又感性的情绪？
也许是最近压力太大了。他这样告诉自己。
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